Desesperanza-.

Ahora vuelvo a sentir cosas que creía, era incapaz de revivir. Vienen a mi las memorias de un pasado agobiante y el simple peso de los recuerdos no me deja dormir. ¿Quien sigue adelante con tanto dolor? ¿Como se festeja algo de lo que no estas orgullosa? ¿Por que escribo si no tengo nadie que me lea? Mi vida es un eterno Deja Vu, un ciclo que no se corta, una  eternidad de primaveras tristes, una secuencia de tropiezos que solo saben dejar marcas, las ganas de hacerme daño. ¿Es posible tenerle mas miedo al pasado que al futuro? ¿Y que sea eso lo que no deja seguir avanzando? Quisiera, de alguna forma, lograr hacer visibles mis sentimientos (quisiera no sentirme así). Algún ser de otro mundo se ha alimentado de mi felicidad y ahora yo me encuentro vacía, y no se como recuperarme. Siento que hace siete años vengo repitiendo estas palabras; que las escribí en mil formas, cientos de colores y una decena de lugares distintos. Pero siempre así, apagada, viniéndome abajo, al borde del caos y con el egoísmo de pedir a gritos silenciosos que alguien me salve. Me sangran las alas, se me apago la sonrisa, no quiero soñar, no quiero promesas, no es un capricho, no merezco que me cuiden porque tengo muchas ganas de hacerme daño. No voy a pedir ayuda, no voy a contar todo esto. El frío de mis inviernos no lo merece nadie mas que yo. No quiero cantar más, no puedo dormir, no quiero hacer planes, no quiero besar a nadie. Soy una granada, y cuando explote quiero que haya la menor cantidad de victimas posibles. Admiro como mi yo del pasado supo que este día llegaría, pero aborrezco cada decisión que tomó. Hoy sólo me salva la vida la tinta en mi piel, la tinta en el papel. Somos muñecos hechos de tinta. Somos la tinta con la que marcamos a los demás. Estoy marcada, nacida para alguna macabra misión, pero aun no se para cual.